Al olivo

Mi familia nunca tuvo tierras, nunca fue gente de campo, labradores. Por herencia del abuelo materno algunas parcelas pasaron a nuestras manos, muy poca cosa. Una pequeñita fue la de los olivos del Cercadillo. Antes de venderlos, cuando llegaba la época, como todo hijo de vecino, teníamos que recoger las aceitunas. Siendo muy niño, algún año también me toco aportar mi pequeño grano de arena. El paso de los años no han borrado alguna de las imágenes de aquella época. Reales o distorsionadas por el paso del tiempo, las plasmé en estas lineas que quisieron ser versos.

Veinticuatro olivos verdes
y dos perales ,

en el Cercadillo.

Camino de piedras,
piedras en t1erra,
tierra de barro,
tierra de agua,

de invierno preñada
y abrigada de frío ,

Al olivo,

al olivo subí
y no me caí.

Olivos en los olivares,
olivares repletos de olivos,
olivos repletos de aceitunas,
aceitunas de aceite.

¿Quién me dá?

Cambio sombrero de fieltro,

repleto de aceitunas por una peseta.

Perales en los olivares,
perales de ramas desnudas,
a pares, .

bordeando los linderos ,
perdidos en los olivos,
perales vanales,
sembrados y olvidados.

Veinticuatro olivos verdes
y dos perales

en el Cercadillo.

Veinticuatro verdes olivos
vestidos de enero,
repletos de frutos,

de frutas caídas,
esparcidas y enterradas •

Al olivo,

al olivo subí
y no me caí.

Olivos verdes,
aceitunas negras,
raíces profundas,
manos agarrotadas,

botas hundidas

en el barro del barrizal
del olivar.

¿Quién me da?

Cambio sombrero de fieltro,
repleto de aceitunas,

Por una… peseta.

Veinticuatro son,
veinticuatro solo,
solitarios,

hereditarios,
esperando la vara

que varee sus copas repletas,
esperando unas frías manos
que acaricien sus ramas,
esperando un descanso

en su descarga.

Entre perales y olivos
una cañada,

escondida en la hierba,
la del lindero,

una cañada de enero
tan fría como el hielo •

Al olivo,

al olivo subí

.,

Y no me caí

¿Quién me da?

Cambio sombrero de fieltro

repleto de aceitunas por una peseta.

Veinticuatro olivos verdes
y dos perales

en el Cercadillo.

Amorebieta 11/1/1986

Los gancheros

Los gancheros son para mi aquellas personas que se ven cada día hurgando y removiendo con un gancho los contenedores de las calles en busca de todos aquellos objetos que son tirados por inservibles pero que ellos aún les pueden sacar algún provecho. Se les puede ver respingados, de puntillas, blandiendo el objeto de metal para poder remover el fondo de cada contenedor, a su lado un carrillo de la compra, de los del super o de los carrillos de toda la vida. Esa es la estampa que se ve con asiduidad en nuestras calles.
Al principio se observaba que a determinadas horas del día personas, con relativo buen aspecto, merodeaban por los hiper de los barrios, buscando entre los desperdicios dejados, restos aún servibles que les pudiesen arreglar el día. Ellos, ellas, se han convertido por imperativo social en especialistas del reciclaje.
Si miramos detenidamente veremos más estampas de este tipo. La gente prolifera pidiendo en las aceras, en la puerta de las iglesias, en la puerta de casi todos los sitios. El asunto es serio, más que serio.
También podemos informarnos en los diversos canales de televisión los robos continuados de todo objeto metálico que se ponga por delante, y no hablamos de los mas apreciados, sino lo que hasta ahora había sido cotidiano, cobre, plomo, tapas de alcantarilla.....
El último episodio de este deterioro económico lo he podido observar en mi camino diario al trabajo: los adornos metálicos de las farolas de dos manzanas enteras han sido arrancados...
Parece que los restaurantes siempre están llenos, y que la gente sigue viajando mucho, pero escarbando un poco en todo aquello que nos rodea podemos contemplar estas y otras miserias tan humanas. Y esto va para largo.

El aeropuerto de Ciudad Real (Ciudad Real, mi amor)

No seré yo quien no denuncie a todo aquel que tenga una oscura conducta en la gestión del dinero público, pero tampoco me haré el sordo cuando oiga, escuche expresiones claramente fariseas. Por eso al llegarme esta presentación de PowerPoint, gracias a la técnica he podido matizar algunas de las expresiones altamente tendenciosas.

Cancionero para un pueblo

Este documento, del que me he tomado la libertad de publicar aquí, fue escrito por Publia Moreno Mozo y María del Mar Hidalga en el año en el año 1985 con la idea de recoger todas aquellas canciones asociadas a costumbres que han circulado a través de los tiempos por Alamillo.
Aunque el paso del tiempo ha hecho mella en este trabajo, no por ello se le puede quitar todo el mérito que tiene, porque hasta ahora nadie ha vuelto a afrontar esta temática y aun menos superarla.

Cancionero para un pueblo

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España tendrá la ley antitabaco más dura del mundo

¿Fumadores perseguidos?

Los fumadores se echan a la calle, y no es que se estén manifestando, es que han tomado este espacio publico para consumir todo aquello que podían hacer entre cuatro paredes.

El tema es muy polémico y tanto los detractores de la norma como los que están a favor tienen infinidad de elementos para estar y no estar de acuerdo.

Me limito a observar, lo que cada día, bares que han sacado los ceniceros a la calle, proliferación de terrazas en pleno invierno, cosa inusitada hasta ahora en nuestro entorno y sobre todo concentración de fumadores en las puertas de estos establecimientos.

No me da pena, me alegro infinitamente, porque a pesar que a los ex-fumadores se les tache de intransigentes, a veces, es que no se piensa que estas personas tienen las dos visiones respecto al tabaco, fumar y su práctica, es decir, han pasado de consumirlo vehemente a olvidarse de él.

Ahora da gusto entrar en los bares y salir de ellos no oliendo a tabaco. Da gusto.

Y que conste que estoy de acuerdo con que cada uno pueda consumir lo que quiera, pero que respete a los que no quieren, porque esta gente también tiene derechos, que saí mismo se deben respetar ¿o no?

San Antón (17 de enero)

Amanece.

Aún no se han descorrido las cortinas
de los legañosos ojos infantiles

y ya les suena en sus corazones
tempraneros los tintineos,

los sones,

las canciones del día
de San Antón ,

Amanece,

palpan nerviosamente sus cencerros,
cencerros que se asemejan a campanillas,
cencerros de cabestros,

enormes, descomunales.

Cuerpos dormidos,
despierta el alma,

tal como son,

palpan la mañana
agresivamente en busca

de otros corazones, ilusiones,
ilusionados, con nerviosos ademanes,
queriendo ir más aprisa que el tiempo.

SAN ANTON HIZO GACHAS,
CONVIDÓ A LAS MUCHACHAS
A NOSOTROS NO NOS CONVIDÓ
QUE SE JODA SAN ANTÓN

Y una riada infantil inunda
las calles solitarias,

aún dormidasdas ,

una riada como un torrente, pero humano,
muy humano, arrollador,

que se desborda en cada esquina

para tornar más tarde a su cauce habitual.

Una masa exhalando vaho a raudales

y un griterio ensordecedor en lugar de agradables coros,
todos los cencerros del lugar

aireados, al mismo tiempo,

estallando las legüetas en el sonoro metal,
constantemente, sin parar

pregonando el rito por doquier,

despertando hasta los seres más aletargados,

parándose y descansando,
parándose,

descansando.

SAN ANTÓN COMO ERA TAN VIEJO
TENIA BARBAS DE CONEJO

Y SU HERMANA GATALINA

TENÍA BARBAS DE GALLINA.

Siguen, continuan,

recitan las letras de siempre,
las viejas letras de canciones
al compás de los cencerros

a ver quién puede más.

Siguen y siguen

hasta que no haya calle abordada,
pisoteada y despertada.

Nadie puede quedar dormido,
todo el mundo debe acordarse

de que hoy es el día de San Antón

y no serán felices hasta conseguirlo.

Luego se disolverán los sones,
quedarán los ecos,

volverán a las lumbres

y descansarán sentados al lado

del fuego con el cencerro en el suelo.
Volverán a lo diario,

al desayuno,

a la escuela

y al recreo.

Amanece el año,

se despertó la conciencia colectiva
y con ella la memoria de la historia
evocó en bocas verdaderas

evocó en manos tiernas

el estandarte de la tradición.

Amorebieta 15/1/86

El Ifni desconocido

En la noche del 23 de noviembre de 1957 empezaba en Ifni, territorio español situado en la costa sur de Marruecos, la última guerra colonial librada hasta ahora por España. Una guerra silenciada, que fue ocultada de cara a la opinión pública, y muy censurada. Una guerra corta pero intensa que la sociedad española de la época tuvo muy poca información y de la que hoy en día todavía se sabe menos.
Ifni 1957-1958. La prensa y la guerra que nunca existió. Lorenzo M. Vidal Guardiola

Con el anterior texto comienza el primer capitulo del libro Guerra de Ifni-Sahara (1957. La última guerra española) de Carlos Canales y Miguel Ángela del Rey.

Husmeando por librerías siempre te encuentras con algo interesante (siendo esto muy subjetivo). Conocer la Historia, y si es la propia mejor es un acto que debía ser reflejo. Sea lo que fuere, el hecho es que me topé con este libro, y no voy a decir que en él se viertan todas las verdades absolutas sobre aquel evento, pero si que nos acerca mucho a la realidad que en su día fue.

El Niño Perdido

Este poema-homenaje al Niño Perdido y su celebración el primer domingo de cada enero lo he transcrito tal y cual se escribió en su momento...


Se ha perdido el Niño,
¿quién lo encontrará?
Se ha perdido el Niño
y es enero,
¿quién lo encontrará?

Saldremos el primer domingo
de enero
saldremos, si, al campo,
quizás se extravío en algún camino.
¿Quién lo encontrará?

¡Qué dolor!
¡Qué gran pérdida!
¿Cómo pudo pasar?

Iremos a la Estación,
seguro que se quiso marchar.
¡Pero si no necesita trenes!
¿Pero si se ha perdido?

¿Qué haremos sin Él?

No te preocupes
el primer domingo de enero
lo buscaremos en el campo.

Saldremos todos,
nosotros iremos a la Estación,
estará esperando el tren.
Otros irán a la Casilla Redonda,
lo mismo se quedo allí dormido.
Otros irán por el camino de San Benito,
hacia el Alamillo Alto,
lo mismo se fue a rezar.

¡Qué dolor!
¿Quién lo encontrará?

Llevaros abrigos porque tendrá frio,
también una merienda, cosas de comer,
y vino,
y cerillas para hacer fuego,
seguro que estaremos fuera todo el día.

¡Qué desdicha!
¡Qué dolor!
¡Se ha perdido el Niño!
¿Dónde estará?
Tan pequeño,
tan bonito, que pena.

No os preocupéis,
lo buscaremos todos,
todos el día del Niño Perdido.

¿Cuando lo buscaremos?
el primer domingo de enero.

¿Sólo?

Si, solo, siempre el primer domingo,
entero,
de enero
en el campo
y no pasara nada.

Amorebieta 15-01-1986

Quizás fue lo mas importante del año

En primavera estaba casi en plena forma. Raro era el día que después del trabajo no me iba a caminar durante una hora mas o menos. Tenía y sigo teniendo varias rutas para hacer este tipo de ejercicio. Una de ellas era y es el recorrido Bilbao-Erandio por la carretera de la Ría, un trazado para distraerse pero un tanto peligroso porque la acera es estrecha y los coches demasiados.
Uno de los muchos retratos que se podían contemplar de este recorrido era la de aquella lonja en la que un grupo de jóvenes se reunía todas las tardes, me imagino que, para pasar el rato: con sus portátiles, bebidas, televisión de pantalla plana. No era muy cutre el lugar.
El día de la final del Mundial, aquella tarde al pasar por delante de la puerta vi que tenían una camiseta de color naranja colgada en la puerta, para mostrar sus simpatías, con el número 9 llamado Van a Ferdr. Muy significativo. Un señor mayor que pasó unos metros antes que yo por el lugar les debió comentar algo porque la respuesta de todos al unísono en forma de griterío insultante no se puede describir aquí. Pasé delante de ellos, no dije nada, claro, pero me cagué en sus muertos.
Este es un detalle significativo de como se vivía la Final aquí en Bilbao, cómo alguna gente, no cuantificable pero que se hacía notar se había tomado el asunto.
Día atras, el conserje del colegio nos invito a un aperitivo, ágape, con motivo de su inminente jubilación. Ese aspecto lo bordo. Pero apareció en el evento vistiendo una camiseta en la que por suerte no recuerdo bien lo que decía, pero si era algo alusivo a la Roja con tono de desprecio . Allí nadie vió nada y claro está no hizo ningún comentario. Él si y muy ufano.
La libertad aquí esta estipula así, si tienes palabras de desprecio para algo que tenga que ver con España en cualquiera de sus aspectos tienes libertad de expresión, nadie te va refutar nada., Ah, amigo, pero no se te ocurra decir nada a favor. Estarás marcado (para algunos). Nada en voz alta. Solo en petit comité y ante gente que sabes que es de tu cuerda.
Aunque hay que reconocer que algo esta cambiando o ha cambiado. Ya no son los duros 80, donde la tensión se mascaba por todas partes. Ahora con la gente joven que está menos ideologizada, los extranjeros, que se ponen cualquier camiseta de fútbol sin pudor, y sobretodo al buen futbol que que hizo la selección en el europeo, la cosa ha cambiado. Ya se podía hablar de la selección española, no como tal sino como un equipo de fútbol que hacia un juego maravilloso. Hasta ese punto todo el mundo sabe distinguir, entre el buen y mal juego. La pena es que para muchos sea la selección española. Allá cada cual con sus neuras.
El caso es que fue en este ambiente en el que vi la final del mundial en Bilbao, donde a la hora del partido se hizo el silencio. No creo que todos fueran a ver el partido para no perderse la derrota de la Roja. No le lo creo. En la intimidad de las cuatro paredes que da tu casa, se desborda el sentimiento que no puedes expresar fuera. Salvo unas cuantas excepciones.
Entre esas cuatro paredes fui testigo de una victoria que para lo amantes del fútbol significa un antes y un después en nuestra trayectoria de aficionados.
Hoy seis meses después de aquel acontecimiento, y cuando veo las imágenes de aquel día, me vuelvo a emocionar, la emoción siempre me vence. en ese instante, me acuerdo y no se porque de todos mis amigos a los que le gusta el fútbol, me mi familia, de mis tíos, de todos aquellos que en su vida no hubo un hueco para contemplar este evento, esta victoria por la que por fin dejábamos de ser víctimas y pasábamos a ser tenidos en cuenta en el ámbito depotivo-futbolístico internacional.
Me entristeció que no pudiese salir a a la calle a celebrarlo, me entristeció mucho. La vida te hace prudente y le hice caso. Pero no sabéis cuanto disfruté, no sabéis.

El puente de los soldados en 2010

El puente de los soldados

Historias antiguas que el boca a boca se ha ido encargando que perdure en la memoria de las gentes. Esa ha sido una de las maneras de contribuir el acervo popular no se pierda. En Alamillo tenemos unas cuantas historias de esas, algunas de ellas aún circulan porque aun existen personas y lugares geográficos de dan fe de su veracidad.
El puente de los soldados, es una expresión corriente en el habla coloquial del pueblo, una referencia geográfica y de paso un hecho histórico que cuando preguntas a los lugareños por tal lugar y hecho se quedan contestadas a medias. Ocurrió en el siglo pasado (el XIX). Un tren de soldados que se cayó al río. Se ahogaron muchos y los que no tenían familiares se enterraron allí mismo. Fue un atentado anarquista. El tren entró a mucha velocidad en esa curva....
Con la ayuda de Internet, de las personas que en su momento pensaron que esto podía ser interesante para mucha gente y perseverando un poco he recopilado alguna información al respecto. Soy consciente de que otras personas ya han tocado este tema, pero vamos a pensar en las que sí quieren informarse y que hasta el momento no han podido.

La tan socorrida Wikipedia da una información general con sus respectivos enlaces.
En la revista fe ferrocarril Via Libre, en el numero correspondiente a día 08-06-2004, la información es mas detallada.
En la Federación Castellano Manchega de Amigos del Ferrocarril viene dos enlaces, uno con el periódico la Vanguardia y otra con la revista Ilustración Española y Americana que dan noticias de ese suceso acaecido el 27 de abril de 1884
Para terminar de alguna manera tenemos otro documento bastante extenso: el sumario del suceso, en el que toda la información sobre la investigación la podemos leer en la revista Procesos Célebres del año 1885.